un porton, una llave

 

Una patada en los huevos es la pieza de cuerda que llevo encima. Mis pasos resuenan en el empedrado de la calle peatonal que conduce al teatro de la opera de Viena, alla donde un pie de invierno sujetaba un cuerpo que leia, o era en Schonbrunn? Compro la entrada y me sumerjo. Empujo la puerta de madera tallada que pesa abriendo luz donde las sombras, el encadenado se gira con la suplica en los ojos y el llanto en las venas. No recuerdo que me hizo dar media vuelta y cerrar con llave. La llave que en el bolsillo acompaña desde entonces mi entrepierna, la que acaricio por las noches tal y como lo hice con sus mejillas tiernas. Te deje escapar y me encerraste, se muere muchas veces, hay luna sin estrellas.

ventana con niña al fondo

 

Esta tarde me dispongo a copiar el quijote a mano, punto por punto, palabra por palabra, seguro que saben que eso ya se hizo antes. Al abrir un termo de café la intensidad del sonido se multiplica, como en aquel Nolan donde el insomnio de Al Pacino le hace escuchar del ventilador las aspas. Sinatra versiona a Polansky y el ardor, mi cabeza estalla. Escucho el caminar de los zapatos rojos allá en la estación desde las cebollas que decoran la cortina de la cocina, el apilar de los ceniceros, el disparo que recibe el perro muerto bajo la caravana. Vierto la nata en un cazo y se me inunda la cocina mientras llueve sobre los negros que cargan prisas y fardos en un lugar de Siddhartha de cuyo nombre…que harias tu en un ataque preventivo de la URSS ? Ustedes ya saben, yo no se. Perdonen pero intento refugiarme en mis cosas y no consigo olvidarle.

yo no me llamo Javier

 

Habla Javier sobre un asesinato. El asesino, Javier, busca quien le haga el trabajo, un oscuro y lejano compañero de estudios seguramente. Este encuentra un perturbado al que otro compinche le regala un celular desde el que mandan señales para que en su mente se instale la victima. En esta hora, entre funesta y rala, leo como maquina Javier el movimiento de la navaja de mariposa, los porque de la prostitucion de las hijas de otro Javier que nunca leyó a Dumas, la muerte en vida de un muerto que se le presenta a Balzac entre las victimas de una batalla, primero vivo, luego muerto para resultar vivo y morir en vida despues. Paseo entre los puestos del callejon, ahora que el dia ya es claro, buscando el puesto de ropa interior usada y aparece Javier con el casco amarillo bajo el brazo tatuado y pienso en como Chabert quiere estar muerto y en la flor de lis que todos llevamos tatuada para terminar colgados de un arbol.

transitos

 

Sentado en ante el oleo espero. Una marina oscura. En primer plano las rocas en las que el mar escarba buscando nubes, a la derecha, un poco mas alejada, una casa negra sin ventanas, al fondo un horizonte bravo sin barco. Yo, que soy el hombre mas feliz del universo, me levanto y estiro un poco la colcha. Parece que despierta. Una mirada que interroga. - Papá soy yo, respondo. Cierra de nuevo los ojos. Entre las rocas una oscuridad. Un desgarron en el lienzo, un siete hacia adentro que asoma una espiral de papel pintado que el tiempo y los traslados han dulcificado. Me siento ante la ventana y ante el suspiro me apoyo en el marco. Siempre crei que las cenizas al caer sonarian a Tony Bennett, pero la conjuncion de vaso, pavesa y piso es la Pantonal de Guinjoan. La sorpesa en mi rostro. En el patio esta pariendo la gata. Las lagrimas y las cagadas de las moscas en la moldura humedecen mi sonrisa sin urogallo.

intronauta 1967

 

la pericia del navegante hizo que la primera de las seis solo rozase al auto blanco que acababa de pasar por la N-340 dividiendo en dos la poblacion de Albaida. Una señora grita y mira al cielo intentando esconderse en una escalera con la puerta cerrada y la bata arrugada entre las manos de plata, el caramelo de los niños con los colores rotos que retratan la acera, el sol se oculta tras una nube oscura y el horchatero se dispone a cerrrar la persiana livida. Don Jesus se asoma al balcon en el momento en que el segundo proyectil cae rozandole la nariz que le tapa la cara que se asemeja a la parte inferior de un antiguo auricular blanco. Sin cola de pez ni cuernos, suenan las mitologias con la explosion ahogada. Del exterior de la viñeta surge una mano peluda en amarillos. La enormidad coge al piloto por la nuca justo en el instante en que se dispone a abrir la baranda y deja caer la caja de madera, el unico proyectil que le queda. Unos segundos mas tarde con diez años ya, repaso mi coleccion de chapas de cocacola en el patio del Santa Maria, antes de la fila de las nueve ante el neonato muerto en Ontinyent, alla donde resuena el primer concierto de mi vida radio futura y pegamoides, la primera excapada de mi casa

te brindo (por ti brindo)

 

Un hermano puede no ser un amigo, pero un amigo será siempre un hermano.

(Benjamín Franklin)

-a Toni-

Abro en canal el vientre hinchado y cian de la virgen que se ahogo en el canal cian e hinchado que ahoga los vientres de las virgenes que menstruan hinchadas en las bocas cian de los urinarios (canal)

[tiempo ha que ignore en Amsterdam el verso que recojiste]

sayo de velarte

 

Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos
que dejan los cielos hechos añicos.

Federico Garcia Lorca, New York (oficina y denuncia)

De los tres diarios que dobla esconde El Mundo en la barra ante el cafe con leche sentado con el carro a los pies del niño anciano. Hoy encontro manzanas ante el supermercado, le turba que lo vean remover los cubos de basura organica mientras saluda a los masoquistas con hijo y esposas, mientras la tapa del contenedor se levanta asomando una ajada mano que admira un racimo negro, parte de la cena con la que obsequiara a los skins del piso de al lado. No es que les tenga afecto, ni sean sus amigos, es que asi se asegura de ver como se desnudan todos, tras la cena, para dormir en pelotas sobre el tejado, el unico que duerme vestido es el gato.