Esta tarde me dispongo a copiar el quijote a mano, punto por punto, palabra por palabra, seguro que saben que eso ya se hizo antes. Al abrir un termo de café la intensidad del sonido se multiplica, como en aquel Nolan donde el insomnio de Al Pacino le hace escuchar del ventilador las aspas. Sinatra versiona a Polansky y el ardor, mi cabeza estalla. Escucho el caminar de los zapatos rojos allá en la estación desde las cebollas que decoran la cortina de la cocina, el apilar de los ceniceros, el disparo que recibe el perro muerto bajo la caravana. Vierto la nata en un cazo y se me inunda la cocina mientras llueve sobre los negros que cargan prisas y fardos en un lugar de Siddhartha de cuyo nombre…que harias tu en un ataque preventivo de la URSS ? Ustedes ya saben, yo no se. Perdonen pero intento refugiarme en mis cosas y no consigo olvidarle.
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